На востоке сеет заря
Рос прохладную негу,
Ожерелием лёгким паря,
Поднимаясь туманами к небу.
И очи природы весна
Закроет, даруя поэтам
Ключи от врат вещего сна
И взоры, взращённые светом.
Мужи праздных трудов —
Они есть то, что незримо, —
Вселенной напевов и строф,
Рожденных в мелодиях лиры.
И пастбище милых поэм
Вскормит их сладостью рос,
Влюблённость даруя им всем,
В ней юность, не знающей гроз.
Вот я через пастбище то
Пройду в грёзы творений
Тех, кто был до меня и вино
Пил до дна от лозы откровений.
На востоке сеет заря
Рос прохладную негу…