Хмель трубадурских художеств

а душе так холодно и чисто,
И крупой алмазною роса
Отделилась от тумана мистом
И лозой святою проросла.

Повела трепещущей дорогой
К росстани, истаяв у реки,
Где корчма, старушкою убогой,
Будто храм, обличью вопреки.

И в корчме мы, у камина сидя,
Будем пить до самого утра,
И под утро внове мы увидим,
Как на землю падает роса.

И тогда корчмарь святому делу
Причащать нас будет до утра -
Здесь вином очистит наше тело,
Душу нам отпарит добела.

Мы наполним музыкою кубки,
Чтоб лобзать поэзии красы,
И вложить в уста святой голубки
Спелость душ сиянием росы.

Вновь душа и тело будут спорить,
Но сойдутся снова поутру,
И в пыли тропинки будут торить,
Разметавшись песней на ветру.

Всё ж корчма, где бурное веселье
Будет вновь тянуть, и снова мы
Будто вдруг почувствуем похмелье,
Надышавшись песнями весны.