а востоке сеет заря
Рос прохладную негу,
Ожерелием лёгким паря,
Поднимаясь туманами к небу.

И очи природы весна
Закроет, даруя поэтам
Ключи от врат вещего сна
И взоры, взращённые светом. 

Мужи праздных трудов -
Они есть то, что незримо, -
Вселенной напевов и строф,
Рожденных в мелодиях лиры.

И пастбище милых поэм 
Вскормит их сладостью рос,
Влюблённость даруя им всем,
В ней юность, не знающей гроз.

Вот я через пастбище то
Пройду в грёзы творений
Тех, кто был до меня и вино
Пил до дна от лозы откровений.

На востоке сеет заря
Рос прохладную негу…