рупою строф, сквозь сито тех трудов,

Что истончают души, плевел отторгая,

Скользнут молитвы, от пределов слов

К ладам поэм, сим мудрость обретая.

В мечтах природы, через пламя чувств

Просеивает зёрна, чтоб они взрастали

В полях поэм, где балом правит грусть;

В тонких побегах души светом стали.

Взрастал пиит и к вольным тем полям

Стремился лёгким ветром и дождями –

Из зёрен малых здесь взрастить хлеба

Изящных рифм, поднявшихся грядами.

Ах, милый друг, всяк знает в мире сём –

Из черноты и почвы влажной, томной,

Великие хлеба, что вскормлены огнём,

Поднимутся, вобрав красы природной.

Играй же, злак, в моих строфах, чтоб мы

Преобразились в жизнь из жизни этой,

Ведь из-за этой странной музыки души,

Мы истончились, – в том судьба поэтов!